Wyrwałam go z jednego świata, by znalazł inny. Mój pożegnalny dar wszystko zniszczył.

Wyciągnęłam go z tamtego świata, a on znalazł sobie inną. Ale mój pożegnalny prezent ich zrujnował.

Odchodzę od ciebie, Aniu.

Te słowa, wypowiedziane obcym, obojętnym głosem, przecięły przytulną ciszę wieczoru jak nóż.

Widelec wypadł z osłabionych palców Anny i zadźwięczał o talerz. Świąteczny stół, który przygotowywała od dwóch godzin, świece… wszystko to w jednej chwili stało się złą, absurdalną dekoracją.

Co? Jak to odchodzisz? Sławku, co ty mówisz? Jej głos załamał się. My… przecież przetrwaliśmy wszystko… ja… A dziś jest nasza rocznica ślubu…

Chciała, żeby ten wieczór był wyjątkowy dziesięć lat od dnia, gdy powiedzieli sobie „tak”. Tylko dla nich dwojga. Wieczór, który miał być symbolem tego, iż najgorsze już minęło.

Po wypadku jej mąż, Sławek, zmienił się stał się cichy, zamyślony. Anna zrzucała to na powolną rekonwalescencję. Wierzyła, iż jej miłość i troska stopią ten lód.

Ale teraz nie patrzył na nią. Patrzył na swoją matkę, która właśnie wtargnęła bez zaproszenia do ich domu.

Alicja, teściowa, promieniała. Ubrana jak na galę, z jaskrawą szminką na wąskich ustach, podeszła i protekcjonalnie położyła dłoń na ramieniu syna. Nie przyszła w gości. Przyszła na egzekucję.

Właśnie, rocznica! Jej głos kapał jadem. Czas skończyć tę farsę! Zawsze wiedziałam, iż mojemu synowi potrzebna jest kobieta na jego poziomie, nie służąca-opiekunka!

Serce Anny pominęło uderzenie. „Służąca-opiekunka”… Czy to o niej?

I znalazłam ją! uroczyście oznajmiła Alicja, ignorując zesztywniałą synową. Córka mojej najlepszej przyjaciółki, Iwonka! Mądra, piękna, ma własne mieszkanie w centrum! Nie będzie ci, synu, przypominać o „odgrzewanych” zupkach!

Okazało się, iż wszystko było już postanowione. Gdy ona walczyła o jego życie, oni potajemnie urządzali randki. Szukali jej zamiennika. Jak zużytej rzeczy.

Sławek kiwał głową, zgadzając się z każdym słowem matki. W jego oczach nie było ani winy, ani żalu. Tylko zimna, zmęczona odraza.

Zrozum, Aniu. Gdy leżałem tam, w szpitalu, bezradny… byłeś mi potrzebna. Ale teraz znów stoję na nogach. I potrzebuję kobiety, która inspiruje do wielkich rzeczy, a nie przypomina o mojej słabości.

To był koniec. Całkowity. Nieodwołalny. Wyrok wydany przez dwoje bliskich ludzi i wykonany w dniu rocznicy ich ślubu.

Jak w niemym filmie, przed oczami Anny przemknął ostatni, najcięższy rok jej życia. Nie życia przetrwania.

Pamiętała ten telefon. Ten obojętny, urzędniczy głos w słuchawce, który stał się początkiem jej osobistego piekła: „Twój mąż miał wypadek, jest w stanie krytycznym”.

Potem szpital. Nieskończone białe korytarze pachnące chlor