Spacer w chmurach

Spacer po chmurach

Z szarego nieba mżył drobny deszcz. Damian uniósł twarz i w jednej chwili skóra pokryła się wilgotną mgiełką. Wciągnął głęboko wilgotne powietrze, ciesząc się jego świeżością.

Za plecami z metalicznym zgrzytem zatrzasnęły się więzienne bramy. Poprawił pasek torby sportowej przewieszonej przez ramię i ruszył szybkim krokiem wzdłuż wysokiego, ceglanego muru…

***

Dwa i pół roku wcześniej

Damian prowadził samochód przez miasto, starając się stłumić narastającą wściekłość. Gdzie się podziała miłość? Dlaczego on i jego żona przestali się rozumieć? Na siedzeniu pasażera porzucony telefon dzwonił uporczywie, melodią zagłuszając ciszę.

W końcu ucichł.

— Lepiej — mruknął Damian przez zęby.

Ale zanim dojechał do następnego światła, telefon znów się odezwał.

— Czego jeszcze? — warknął, sięgając po komórkę.

— Damku, nie mogę tak dłużej. Uciekłeś, nie dokończyliśmy rozmowy…

Ola mówiła i mówiła, kontynuując kłótnię rozpoczętą w domu. Jej słowa wwiercały się w mózg, odbierając zdolność jasnego myślenia. Damian miał ochotę krzyknąć: „Zamknij się!”.

— Dlaczego milczysz? — podniosła głos żona.

— Wiem, co chcesz usłyszeć. Zgadzam się. Lepiej się rozstać, niż dalej się męczyć. — Wdepnął hamulec w podłogę, ledwie zatrzymując się na czerwonym świetle. Telefon wyślizgnął mu się z dłoni, ale cudem złapał go w locie.

— Tatusiu… — w słuchawce rozległ się płaczliwy głos córeczki. — Nie odchodź, tatusiu!

— Co ty, Zosieńko? Nie odchodzę, nie płacz. Wracam już do domu…

Z tyłu rozległ się ostry klakson.

— Jadę, już jadę! — odkrzyknął zirytowany kierowcy za nim.

Dodał gazu i rzucił telefon na fotel, spoglądając na niego ułamkiem sekundy. W tej chwili samochód uderzył w niewidoczną przeszkodę, a zaraz potem kolejny wóz z tyłu popchnął go do przodu. Pas bezpieczeństwa wpił się w klatkę piersiową, gdy Damian uderzył w kierownicę.

— Cholera! — zaklął i wyskoczył z auta.

Na mokrym od deszczu asfalcie, przed maską jego samochodu, leżała nieruchomo nastoletnia dziewczyna…

— Wezwijcie karetkę! — krzyknął do gapiów na chodniku, sam pochylając się nad nią w bezsilności.

Tak skończyło się jego normalne życie — z pracą, żoną, córką…

Damian dostał dwa lata więzienia. Uważał, iż to łagodny wyrok. Gdyby ktoś potrącił jego Zosię, zabiłby kierowcę własnoręcznie.

Żona natychmiast wniosła o rozwód. Po pół roku wyszła ponownie za mąż i wyjechała z córką do innego miasta. Teraz wiedział, iż miała kochanka na długo przed wypadkiem. To dlatego prowokowała kłótnie.

***

Damian

Wszedł na czwarte piętro i zadzwonił do własnych drzwi, choć wiedział, iż nikt go nie oczekuje. Potem nacisnął dzwonek u sąsiadki.

— Damian?! Wróciłeś? — starsza kobieta aż klasnęła w dłonie. — Twoi wyjechali, wiesz?

— Wiem. Klucza od mieszkania nie zostawili?

— A jakże, zaraz przyniosę. — Kobieta powłóczyła nogami do pokoju, wracając z pękiem kluczy. — Masz. Zaglądaj, jak coś, zawsze jestem w domu.

Mieszkanie przywitało go duszącą ciszą. W pokoju dziecięcym na łóżku siedział pluszowy miś, którego kiedyś podarował Zosi na piąte urodziny. Przycisnął go do twarzy i wdychał znajomy zapach córki, dusząc w gardle łkanie.

Długo moczył się w wannie, po czym położył się spać. Wydawało mu się, iż przespał dobę, ale obudził się o wpół do siódmej wieczorem. Strasznie chciało mu się jeść.

Z aktualnym wyrokiem nikt nie chciał go zatrudnić. Dostał się więc jako magazynier w pobliskiej piekarni. Na początek wystarczy.

Dawniej oglądał filmy, czytał wiadomości, pisał ze znajomymi. Gdyby miał komputer, mógłby spróbować zarabiać online. Ale laptopa zabrała żona.

Wcześniej zarabiał nieźle, miał odłożone oszczędności. Samochód ciągle wymagał nakładów, a Ola robiła mu awantury o „zbyteczne wydatki”. Nie wiedziała o ukrytych pieniądzach. Damian sprawdził skrytkę i uśmiechnął się — były tam. Następnego dnia kupił prosty laptop.

Teraz po pracy siadał do komputera. Sprawdzał oferty pracy, zaglądał do mediów, a pewnego dnia znalazł profil Zosi. Serce mu podskoczyło. Przeglądał zdjęcia, zdumiony, jak bardzo urosła.

Nie pisał. Nie wiedział, jak zareaguje była żona. Mogłaby zabronić córce kontaktu. Ale codziennie sprawdzał profil, śledząc jej życie. Kiedyś napisze i poprosi o spotkanie. Jeszcze nie teraz.

Pewnego dnia wpadł na pomysł, by znaleźć tę dziewczynę, którą potrącił. Wtedy miała piętnaście lat. Śledztwo, sąd, więzienie… Teraz musiała mieć osiemnaście. Jej imienia nigdy nie zapomniał — ale twarz pamiętał niewyraźnie. Gdy leżała na noszach, była zalana krwią. Czy ją rozpozna?

Wpisał jej dane w wyszukiwarkę i zaczął przeglądać zdjęcia. Jedna twarz wydała mu się znajoma. Dziewczyna się uśmiechała, ale w jej oczach było coś surowego. Profil był prywatny.

Napisał do niej i wysłał prośbę o znajomość. Skłamał, iż przypomina jego córkę, którą żona zabrała po rozwodzie. Co innego mógł napisać trzydziestodwuletni mężczyzna do osiemnastolatki?

Musiał znaleźć wspólną płaszczyznę. Więc opowiedział, iż po wypadku długo leżał w szpitalu, nie mógł chodzić. Nagadał bzdur, by ją zainteresować. Pisał jako „Marek” z nowego konta, wrzucając stare zdjęcia. A nuż rodzice kontrolują jej kontakty?

Czekał niecierpliwie. Odpowiedziała trzeciego dnia i dodała go do znajomych. Na jednym ze zdjęć zauważył fragment wózka inwalidzkiego. Wątpliwości zniknęły — to ona.

Kinga napisała bez dramatyzmu, iż też została potrącona, ale miała mniej szczęścia — nie mogła chodzić. ŻadnejDamian westchnął ciężko, patrząc na wiadomość od Kingi, i zrozumiał, iż nadszedł czas, by powiedzieć jej prawdę — choćby po to, aby już nigdy nie musiał ukrywać się za kłamstwami.