Wyciągnęłam go z tamtego świata, a on znalazł inny. ale mój pożegnalny dar ich zniszczył.

Wyciągnęłam go z tamtego świata, a on znalazł sobie inny. Ale mój pożegnalny prezent ich zrujnował.
— Odchodzę od ciebie, Aniu.

Te słowa, wypowiedziane obojętnym, obcym głosem, przecięły przytulną ciszę wieczoru jak nóż.

Widelec wypadł z osłabionych palców Anny i zadźwięczał o talerz. Świąteczny stół, który przygotowywała dwie godziny, świece… wszystko to w jednej chwili zamieniło się w złą, absurdalną scenografię.

— Co?… Jak to — odchodzisz? Sławku, co ty mówisz? — jej głos się załamał. — Przecież… przeszliśmy przez wszystko… ja… A dziś jest rocznica naszego ślubu…

Chciała, żeby ten wieczór był wyjątkowy — 10 lat od dnia ślubu. Tylko dla nich dwojga. Wieczór, który miał być symbolem tego, iż wszystko złe już minęło.

Po wypadku jej mąż, Sławomir, zmienił się — stał się cichy, zamyślony. Anna zrzucała to na powalną rekonwalescencję. Wierzyła, iż jej miłość i troska stopią ten lód.

Ale teraz on na nią nie patrzył. Patrzył na swoją matkę, która właśnie wtargnęła bez zaproszenia do ich domu.

Alicja Nowak, teściowa, promieniała. Ubrana jak na święto, z jaskrawą szminką na wąskich wargach, podeszła i protekcjonalnie położyła dłoń na ramieniu syna. Nie przyszła w odwiedziny. Przyszła na egzekucję.

— Właśnie, rocznica! — jej głos sączył truciznę. — Czas skończyć tę farsę! Zawsze wiedziałam, iż mojemu synowi potrzebna jest inna kobieta, równa mu, nie pielęgniarka-służąca!

Serce Anny opuściło uderzenie. „Pielęgniarka-służąca”… To o niej?

— I znalazłam ją! — uroczyście ogłosiła Alicja, ignorując zesztywniałą synową. — Córka mojej najlepszej przyjaciółki, Iwonka! Mądra, piękna, ma własne mieszkanie w centrum! Ona nie będzie ci, synu, przypominać o „przetartych” zupkach!

Okazało się, iż wszystko już było postanowione. Gdy ona walczyła o jego życie, oni potajemnie organizowali randki. Szukali jej zastępstwa. Jak zużytej rzeczy.

Sławomir kiwał głową, zgadzając się z każdym słowem matki. W jego oczach nie było winy, ani żalu. Tylko zimna, zmęczona odraza.

— Zrozum, Aniu. Gdy leżałem tam, w szpitalu, bezradny… byłeś potrzebna. Ale teraz znów stoję na nogach. I potrzebuję kobiety, która inspiruje do czynów, a nie przypomina o mojej słabości.

To był koniec. Pełny. Bezapelacyjny. Wyrok wydany przez dwoje bliskich i wykonany w rocznicę jej ślubu.

Jak w niemym filmie przed oczami Anny przemknął ostatni, najcięższy rok jej życia. Nie życia — przetrwania.

Pamiętała ten telefon. Ten obojętny, urzędniczy głos w słuchawce, który stał się początkiem jej osobistego piekła: „Pani mąż miał wypadek, jest na oddziale intensywnej terapii”.

Potem — szpital. Nieskończone białe korytarze pachnące chlor