Wszyscy nagrywali umierającego chłopca, ale tylko motocyklista próbował go uratować.
Stary motocyklista zaczął wykonywać RCP na chłopcu, podczas gdy inni tylko filmowali, zbyt przerażeni, by pomóc. Patrzyłam z auta, sparaliżowana, gdy ten ponad siedemdziesięcioletni mężczyzna w poszarpanej skórzanej kurtce uciskał klatkę chłopca, a reszta jedynie nagrywała telefonami.
Matka chłopca krzyczała, błagając Boga, błagając kogokolwiek, ale tylko motocyklista ruszył do działania. Jego własna krew spływała na białą koszulkę chłopca, gdy liczył uciśnięcia ochrypłym głosem, twardszym niż bruk.
Pogotowie miało przyjechać dopiero za osiem minut. Usta chłopca były sine. Wtedy motocyklista zrobił coś, czego nigdy wcześniej nie widziałam coś, co prześladowało wszystkich świadków.
Zaczął śpiewać.
Nie instrukcje RCP. Nie modlitwy. Zaśpiewał Szła dzieweczka z łamanym akcentem, nie przerywając ucisków, łzy mieszając się z siwą brodą.
Cały parking zamilkł, słychać było tylko jego głos i rytm uciśnięć. Trzydzieści uciśnięć. Dwa wdechy. Trzydzieści uciśnięć. Dwa wdechy. *Szła dzieweczka do laseczka*
Chłopiec został potrącony przez pijanego kierowcę, gdy szedł do Biedronki. Motocyklista był pierwszy na miejscu, rzucając swoją Hondę, by uniknąć zderzenia z tym samym samochodem. Gdy inni dzwonili na 112 i trzymali dystans, on czołgał się po asfalcie, by dotrzeć do chłopca.
Zostań ze mną, synu, powtarzał między wersami. Mój wnuk ma twój wiek. Zostań teraz. Ale nie udawało mu się
Nazywam się Katarzyna Nowak i byłam jedną z czterdziestu siedmiu osób, które widziały, jak Jerzy Dziadek Kowalski ratował życie tego dnia. Ale widziałam też cenę, jaką zapłacił za ten cud, o którym nikt nie mówi, gdy udostępniają tę historię w sieci.
Widziałam go w mieście przez lata. Trudno było nie zauważyć starszego motocyklisty z malowanymi goździkami na kasku i maszyną, która ryczała jak burza. Właściciele sklepów napinali się, gdy parkował. Matki przyciągały dzieci. Uprzedzenie było automatyczne, bezmyślne. Siwa broda i skórzana kurtka oznaczały w ich głowach niebezpieczeństwo.
Tamten wtorkowy wieczór zburzył wszystkie założenia.
Siedziałam w samochodzie, sprawdzając telefon, gdy usłyszałam uderzenie. Metal o ciało. Piski hamulców. A potem ryk Hondy, który urwał się nagle, gdy Dziadek rzucił ją na ziemię, iskry sypiąc się po asfalcie.
Chłopiec jak się później dowiedziałam, Piotr Wiśniewski miał na sobie mundurek z Biedronki, pewnie spiesząc się na zmianę. Pijany kierowca ciężarówki rzucił nim na sześć metrów. Upadł jak zepsuta lalka, kończyny w nienaturalnych pozycjach, krew rozlewająca się pod głową.
Wszyscy wysiedli z aut, tworząc krąg. Telefony pojawiły się natychmiast. Ale nikt nie dotknął chłopca. Nikt nie wiedział, co robić. Jego matka pojawiła się znikąd, upuszczając zakupy, jabłka tocząc się po parkingu, gdy klękała przy nim.
Proszę!, krzyczała. Niech ktoś pomoże! Proszę!
Wtedy Dziadek zadziałał. Krwawił z własnych ran, lewe ramię zwisające nienaturalnie, rany widoczne pod rozdartą kurtką. Ale doczołgał się do Piotra bez wahania, szukając tętna drżącymi palcami.
Brak pulsu, oznajmił, od razu zaczynając ucisk
