Lesiu, może nie jedź w tę trasę? Serce mi się kraje… — szepnęła Ola, zagryzając wargi

— Lesiu, może nie jedź w tę trasę? Coś mi serce się kraje.

Poproś kogoś, żeby cię zastąpił — szepnęła Ola, zagryzając wargi, by nie zadrżał jej głos.

— To dobry zarobek, Olu. Niedługo poród. Każda złotówka teraz na wagę złota.

Leszek mocno ściskał żonę. Całował w czoło córeczki, bliźniaczki Jadzię i Basię.

Ola skinęła głową w milczeniu. Serce pękało, ale rozum przyznawał mu rację.

Domowe finanse ledwo się trzymały. Otarła łzy, ściskając go na pożegnanie.

— Wracaj szybko. Będziemy czekać.

Drzwi zamknęły się za Leszkiem. Ola zebrała się w sobie.

Nakarmiła dziewczynki, wyszła z nimi na spacer. Dzień minął dziwnie spokojnie.

Ani jednej awantury. Jakby dzieci wyczuwały coś złowrogiego.

Każdego wieczora o dziesiątej dzwonili do siebie, tak jak obiecali. Ola opowiadała, jak dziewczynki tęsknią.

Mówiła, jak szyje drobne zamówienia. Leszek śmiał się przez telefon.

— Jutro już wracam, kotku — obiecywał.

Ale nie wrócił.

Na powrotnej drodze jego tir zderzył się z ciężarówką. Tamta wjechała na przeciwny pas.

Wszystko stało się za szybko. Ani chwili, by uniknąć uderzenia.

Leszek zginął na miejscu.

Tej samej nocy zadzwonił telefon. Ola podniosła słuchawkę jak przez mgłę.

Jej świat runął w jednej chwili.

Wyczołgała się do sąsiadki, cioci Wandy. Poprosiła, by zajęła się dziewczynkami.

Sama osunęła się na progu. Lekarze ledwo zdążyli.

Nagłe cesarskie cięcie. Skomplikowana operacja.

Chłopiec urodził się słaby, przedwcześnie. Brakowało mu ojcowskiej siły.

Jej brakowało męskiego ramienia.

Ola nazwała syna po mężu. Leszek.

Gdy opuściła szpital, przeliczyła resztę pieniędzy. Starczyłoby na kilka tygodni.

Potem? Jakoś to będzie.

Życie zamieniło się w walkę o przetrwanie. Ciocia Wanda pomagała, jak umiała.

Bliskich nie mieli. Ola znów zaczęła szyć.

Najpierw dla znajomych. Później, przez pocztę pantoflową, przybywały klientki.

Dziewczynki poszły do drugiej klasy. Mały Leszek do przedszkola.

Były jej nadzieją, jej kotwicą. Ale coś w niej pękło inaczej.

Kochała je bardziej. Syna nie nienawidziła, po prostu patrzenie na niego bolało.

Coraz bardziej przypominał zmarłego męża. Za każdym razem czuła winę.

Dlaczego nie zdołała go zatrzymać? Dlaczego nie uratowała?

Chłopiec był cichy, dobry, uważny. Czytał, pomagał, nigdy nie narzekał.

Dziewczynkom kupowała sukienki. Szyła ubranka dla lalek.

Leszkowi przerabiała stare rzeczy po siostrach.

— Biedny ty mój chłopcze. Sierota przy żywej matce — wzdychała ciocia Wanda.

Patrzyła, jak zmywa naczynia. Jak sprząta zabawki sióstr.

Czas leciał szybko. Córki dorosły, wyszły za mąż, rozjechały się.

Został tylko Leszek.

Skończył technikum. Dostał pracę jako inżynier w cukierni w rodzinnym Szczecinie.

Ola traciła wzrok. Bezsenne noce i lata samotności zrobiły swoje.

Leszek opiekował się nią, jak mógł. Gotował, prał, prowadził ją za rękę po parku.

Coraz częściej szeptała:

— Wybacz mi, synku. Nie zasłużyłam na twoją miłość.

— Idź swoją drogą, jesteś młody.

On tylko się uśmiechał.

— Będzie wszystko, mamo. I żona, i dzieci. Jeszcze wnukami się zajmiesz.

Czekała na ten dzień jak na cud. Wierzyła, iż syn zasłużył na szczęście.

A ona wreszcie spłaci swój dług wobec niego.